Dies, noxe et omnia

Dies, noxe et omnia

michi sunt contraria;

virginum colloquia

me fay planszer,

oy suvenz suspirer,

plu me fay temer´.

 

O sodales, ludite,

vos qui scitis dicite

michi mesto parcite,

grand ey dolur

attamen consulite

per voster honur.

 

Tua pulchra facies

me fay planszer milies,

pectus habet glacies.

A remender

statim vivus fierem

per un baser.

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Día y noche y todas las cosas

(Traducción)

Día y noche y todas las cosas

están en contra mía,

la charla de las doncellas

me hace llorar.

Con frecuencia suspiro

y eso me hace temer más.

 

¡Oh amigo, jugad!

Y ustedes que saben, díganme:

compadézcnase de mí,

es mi trsiteza grande en dolor;

al menos por gentileza,

aconséjenme.

 

Tu hermoso rostro

me hace llorar a raudales,

hielo es tu pecho.

Para curarme,

ahora mismo quisiera,

revivir por un beso.

Carmina Burana

Principio del principio

Puedo soltarme el pelo

abandonarme en vos

estarme quieta.

Desordenar el sol en nuestra casa

volver sobre mí

y encontrarte.

Dejar el equipaje,

disfrutarlo:

mi tierra prometida son tus manos.

Gisela Galimi

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A la luna

Tú, que dirigiendo de la noche el carro,

sus sombras vistes de cambiantes bellos,

dando entre nubes -que en silencio arrollas-

puros destellos,

 

para que mi alma te bendiga y ame,

cubre veloz tu lámpara importuna…

cuando eclipsada mi ventura lloro

¡vélate, luna!

 

Tú, que en mis horas de placer miraste,

huye y no alumbres mi profunda pena…

No sobre restos de esperanzas muertas

brilles serena.

 

Pero ¡no escuchas! Del dolor al grito

sigues tu marcha majestuosa y lenta,

nunca temiendo la que a mí me postra

ruda tormenta.

 

Siempre el infausto sentimiento libre,

nada perturba tu sublime calma…

mientras que uncida de pasión al  yugo,

rómpese mi alma.

 

Si parda nube de tu luz celosa

breve momento sus destellos vela,

para lanzarla de tu excelso trono

céfiro, vuela.

 

Vuela, y de nuevo tu paciente frente

luce, y argenta la extensión del cielo…

¡Nadie, ¡ay! disipa de mi pobre vida

sombras de duelo!

 

Bástete pues, tan superior destino;

con tu belleza al trovador inflama;

sobre los campos y las gayas flores

perlas derrama…

 

Pero no ofendas insensible a un pecho

para quien no hay consolación ninguna…

Cuando eclipsada mi ventura lloro

¡vélate, luna!

Gertrudis Gómez de Avellaneda

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Acteca VIII

En este poema de muertos

se te murió tu padre,

se murieron tu abuelo y tu siembra

y se acabó la tarde en una mirada.

 

En este poema de muertos

se murió el amor de tus antiguos,

se murieron tus pájaros

y se cayó la estrella de tu frente

como un puñado de rosas enfermas.

 

En este poema de muertos

se te murió la vida,

y por segunda vez se te murió la patria

cuando tú te quedaste mirando

como un arco iris sin color.

 

En este poema de muertos

se te partió la sangre en dos ríos azules,

y un esqeleto de sombras

en tus ojos de nieve

busca a pesar de todo, la libertad de tu pueblo.

Francisco Azuela

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A una bella

Sobre pupila azul con sueño leve

Tu párpado cayendo amortecido,

se parece a la pura y blanca nieve

que sobre las violetas reposó;

yo el sueño del placer nunca he dormido:

sé más feliz que yo.

 

Se asemeja tu voz a la plegaria

al canto del zorzal de indiano suelo,

que sobre la pagoda solitaria

los himnos de la tarde suspiró;

yo sólo esta oración  dirijo al cielo:

sé más feliz que yo.

 

Es tu aliento la esencia más fragante

de los lirios del Arno caudaloso,

que brotan sobre un junco vacilante

cuando el céfiro blando los meció.

Yo no gozo su aroma delicioso:

sé más feliz que yo.

 

El amor, que es espíritu de fuego

que de callada noche se aconseja

y se nutre con lágrimas y  ruego

en tus purpúreos labios se escondió;

él te guarde el placer y a mí la queja:

sé más feliz que yo.

 

Bella es tu juventud en sus albores

como un campo de rosas del Oriente;

al ángel del recuerdo pedí flores

para adornar tu sien y me las dio.

Yo decía al ponerlas en  tu frente:

sé más feliz que yo.

 

Tu mirada vivaz es de paloma:

como la adormidera del desierto

causa dulce embriaguez, hurí de aroma

que el cielo de topacio abandonó;

mi suerte es dura, mi destino incierto:

sé más feliz que yo.

Juan Arolas

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