La Huerta

Me puse a ver el amor,

me puse a ver este amor

y es como el frijol de vara,

que crece con el sereno

rocío de la madrugada.

Este amor es amor bueno,

y ahora nadie lo para.

 

Ay, ay, ay, ay,

ay. ay, ay,  hubo.

Dios me puso aquí en la huerta,

y yo a este mango me subo.

Dios me puso aquí en la huerta

y yo a este mango me subo.

 

Chaparrito hazte pa’ cá,

Chaparrito hazte pa’ cá,

te quiero dar otro beso.

Y a mí de tanto agacharme

ya se me torció el pescuezo.

Estírate chaparrito,

te quiero dar otro beso.

 

Ay, ay, ay, ay,

ay. ay, ay,  hubo.

Dios me puso aquí en la huerta,

y yo a este mango me subo.

Dios me puso aquí en la huerta

y yo a este mango me subo.

 

Me puse a ver el amor,

me puse a ver este amor

y se parece al tapache.

No le hace que salga caro,

lo bueno es que me emborrache,

Ni le hace que traiga espinas,

que al fin mi pie trae guarache.

 

Ay, ay, ay, ay,

ay. ay, ay,  hubo.

Dios me puso aquí en la huerta,

y yo a este mango me subo.

Dios me puso aquí en la huerta

y yo a este mango me subo.

 

Ay, ay, ay, ay,

ay. ay, ay,  hubo.

Dios me puso aquí en la huerta,

y yo a este mango me subo.

Dios me puso aquí en la huerta

y yo a este mango me subo.

 Non sum qualis eran bonae sub regno Cynarae

Anoche, ah, ayer, entre sus labios y los míos

cayo tu sombra, Cynara! tu aliento se derramó

sobre mi alma entre los besos y el vino.

Y estaba desolado y enfermo de una vieja pasión,

sí, estaba desolado e incliné la cabeza:

¡Te he sido fiel, Cynara! a mi manera.

 

Toda la noche en mi corazón sentí su cálido corazón latir.

Durante toda la noche

Entre mis brazos en el amor y el sueño ella yacía;

Seguramente los besos de su boca roja comprada fueron dulces.

Pero yo estaba desolado y enfermo de una vieja pasión,

cuando me desperté y encontré que el amanecer estaba gris.

¡Te he sido fiel, Cyrana! a mi manera.

 

¡He olvidado mucha cosas, Cyrana! ido con el viento,

rosas arrojadas, rosas alborotadas con la multitud,

bailando, para quitar de lamente tus lirios pálidos y perdidos.

Pero estaba desolado y enfermo de una vieja pasión,

si, todo el tiempo, porque el baile era largo.

¡Te he sido fiel, Cyrana! a mi manera.

 

Lloré por una música más loca y un vino más fuerte,

Pero cuando la fiesta termina y las lámparas se apagan,

¡entonces cae tu sombra, Cyrana! la noche es tuya.

Y estoy desolado y enfermo de una vieja pasión,

sí, hambriento de los labios de mi deseo;

¡Te he sido fiel, Cyrana! a mi manera.

Ernest Dowson

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Veni, veni, venias

Veni, veni, venias

ne me mori facias

hyrca, hurca, mazaza,

trillirivos...

 

Pulchra tibi facies

oculorum acies,

capillorum series,

o quam clara species!

 

Rosa rubicundior,

lilio condidior

ómnibus formosior,

semper in te glorior.

............

Ven, ven, ven

(traducción)

Ven, ven, ven

no me hagas morir,

hurca, hyrca, mazaza,

trillirivos...

 

Tu hermoso rostro,

el brillo de tus ojos,

los rizos de tu cabello,

¡oh que gloriosa criatura!

 

Más roja que la rosa,

más blanca que el lirio,

más bella que todo,

¡siempre te glorificaré!

Carmina Burana

Poética

Abrir los pasadizos secretos

de las horas deshojadas,

a tientas intentarlos

ocupando las manos,

la terca voluntad de taladro,

la inconsciencia empuñando

el oficio de topo abecedario.

En el final de cada túnel

a veces, la poesía.

Gabriel Impaglone

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No preguntes

No preguntes dónde crea Zeus a la efímera rosa,

cuando de junio sólo queda el recuerdo;

pues en tu honda belleza oriental

descansa toda su esencia.

 

No preguntes dónde habitan

los dorados átomos del día;

ya que en el cielo enamorado

para adornar tus cabello fueron credos.

 

No preguntes hacia dónde huye

el ruiseñor cuando el otoño concluye,

ya que la dulzura de tu voz

derrite los inviernos y silencia los ocasos.

 

No preguntes dónde brillan las altas estrellas

que hacia abajo derraman su luz muerta en la noche;

ya que en tus ojos reside el  mismo fulgor,

envuelto en trémulas esferas.

 

No preguntes dónde el esquivo Fénix

teje su ígnea morada,

ya que tu alma es su destino,

y en tu fragante pecho morirá.

Thomas Carew

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