A la partida de Monsieur
Sufro sin
enseñar mi descontento,
y amo, aunque
deba aparentar odio.
No me atrevo a
expresar mis sentimientos,
parezco muda,
aun que por dentro hablo.
Soy y no soy,
en llamas me congelo.
Pues he dejado
de ser yo, no soy más mía.
Este dolor es
como mi sombra,
me sigue al
vuelo y vuela si la sigo,
me acompaña y
hace lo que hago,
y me aflige su
pena que comparto.
No hay manera
de alejarla de mi pecho
hasta que el
fin de las cosas la destierre.
Insúflame una
pasión más tierna
pues blanda
soy, nieve derretida.
O sé cruel,
amor, y así sé amable.
Deja que flote
o permita que me hunda.
Hazme vivir
con un dulce deleite,
o déjame morir para que olvide que he amado.
Elizabeth I de
Inglaterra
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