Historia de Estáfilo

Según el mito griego, Estáfilo, cuyo nombre significa ‘racimo’,  era un pastor de cabras del rey Eneo. El caso es que, estando Estáfilo apacentando las cabras del rey, observó un día que una cabra comía un fruto extraño en forma de racimo y que después el animal empezó a manifestarse eufórico en forma de saltitos y carreras alocadas. Estáfilo llevó al rey unos cuantos racimos y éste  tuvo la idea de estrujarlos y probar su zumo. El rey sintió tanto placer que ordenó que se recogiera aquel fruto desconocido para exprimirlo y obtener aquel líquido tan gratificante. Esta es la historia de Estáfilo y del nacimiento del vino.

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Coplas al vino

Nervioso pero sin duelo

A toda la concurrencia

por la mala voz suplico

perdón y condescendencia.

Con mi cara de ataúd

y mis mariposas viejas

yo también me hago presente

en esta solemne fiesta.

¿Hay algo, pregunto yo

más noble que una botella

de vino bien conversado

entre dos almas gemelas?

El vino tiene un poder

que admira y que desconcierta

trasmuta la nieve en fuego

y al fuego lo vuelve piedra.

El vino es todo, es el mar

las botas de veinte leguas

la alfombra mágica, el sol,

el loro de siete lenguas.

Algunos toman por sed

otros por olvidar deudas

y yo por ver lagartijas

y sapos en las estrellas.

  

El hombre que no se bebe

su copa sanguinolenta

no puede ser, creo yo

cristiano de buene cepa.

El vino puede tomarse

en lata, en cristal o greda

pero es mejor en copihue

en fucsia o en azucena,

El pobre toma su trago

para compensar las deudas

que no se pueden pagar

con lágrimas ni con huelgas.

Si me dieran a elegir

entre diamantes y perlas

yo eligiría un racimo

de uvas blancas y negras.

El ciego con una copa

ve chispas y ve centellas

y el cojo de nacimiento

se pone a bailar la cueca.

El vino cuando se bebe

con inspiración sincera

sólo puede compararse

al beso de una doncella.

Por todo lo cual levanto

mi copa al sol de la noche

y bebo el vino sagrado

que hermana los corazones.

Nicanor Parra

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Brindis

He aquí dos rosas frescas, mojadas de rocío:

una blanca, otra roja, como tu amor y el mío.

Y he aquí que, lentamente, las dos rosas deshojo:

la roja, en vino blanco; la blanca, en vino rojo.

Al beber, gota a gota, los pétalos flotantes

me rozarán los labios, como labios de amante;

y, en su llama o su nieve de idéntico destino,

serán como fantasmas de besos en el vino.

Ahora, elige tú, amiga, cuál ha de ser tu vaso:

si éste, que es como un alba, o aquél, como un ocaso.

No me preguntes nada: yo sé bien que es mejor

embriagarse de vino que embriagarse de amor...

Y así mientras tú bebes, sonriéndome —así,

yo, sin que tú lo sepas, me embriagaré de ti...

José Ángel Buesa

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Brindis de Li Po

Mientras bebo, solo, a la luz de la luna

Un vaso de vino entre las flores:

bebo solo, sin amigo que me acompañe.

Levanto el vaso e invito a la luna:

con ella y con mi sombra seremos tres.

Pero la luna no acostumbra beber vino,

y mi perezosa sombra sólo sabe seguirme.

Festejemos, con mi amiga luna y mi sombra esclava,

mientras aún es primavera.

En las canciones que entono vibran rayos lunares;

en la danza que ensayo mi sombra se aferra y deshace.

Los tres juntos, antes de beber, holgábamos;

ahora, ebrios, cada cual va por su lado.

¡Regocijémonos muchas horas todavía,

en nuestro extraño festín inanimado,

para encontrarnos al fin en el Río de las Nubes!

 

Li Po fue un famosísimo poeta chino (siglo VIII), amante de la bebida y de la luna. Se cuenta que murió ahogado en un río. Por lo visto iba paseando ebrio en su barca una noche de luna llena, y al verla reflejada en sus aguas, quiso abrazarla.

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Al Vino

¿En qué reino, en qué siglo, bajo qué silenciosa

conjunción de los astros, en qué secreto día

que el mármol no ha salvado, surgió la valerosa

y singular idea de inventar la alegría?

Con otoños de oro la inventaron. El vino

fluye rojo a lo largo de las generaciones

como el río del tiempo y en el arduo camino

nos prodiga su música, su fuego y sus leones.

En la noche del júbilo o en la jornada adversa

exalta la alegría o mitiga el espanto

y el ditirambo nuevo que este día le canto

otrora lo cantaron el árabe y el persa.

Vino, enséñame el arte de ver mi propia historia

como si ésta ya fuera ceniza en la memoria.

J. L. Borges

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El vino

Y nada importa ya que el vino de oro

rebose de tu copa cristalina,

o el agrio zumo enturbie el puro vaso...

Tú sabes, las secretas galerías

del alma, los caminos de los sueños,

y la tarde tranquila

donde van a morir... Allí te aguardan

las hadas silenciosas de la vida,

y hacia un jardín de eterna primavera

te llevarán un día.

Antonio Machado

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