viernes, 26 de mayo de 2017

La tierra

Niño indio, si estás cansado
tú te acuestas sobre la Tierra,
y lo mismo si estás alegre,
hijo mío, juega con ella…
Se oyen cosas maravillosas
al tambor indio de la Tierra:
se oye el fuego que sube y baja
buscando el cielo, y no sosiega.
Rueda y rueda, se oyen los ríos
en cascadas que no se cuentan.
Se oyen mugir los animales;
se oye el hacha comer la selva.
Se oyen sonar telares indios,
se oyen trillas, se oyen fiestas.
Donde el indio lo está llamando,
el tambor indio le contesta,
y tañe cerca y tañe lejos,
de que huye y de que regresa…
Todo lo carga, todo lo toma
y no hay tesoro que lo pierda,
y lleva a cuestas lo que duerme,
lo que camina y que navega,
y lleva a vivos y lleva a muertos
el tambor indio de la Tierra.


Gabriela Mistral

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jueves, 18 de mayo de 2017

La sombra

Íbamos hacia oriente,
cara el sol: amanecía,
y todo era luz al frente;
nuestra sombra nos seguía.

Hoy, con el sol en ocaso,
 al proseguir la jornada,
una sombra prolongada,
va precediendo mi paso.


Francisco A. Delcai

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miércoles, 10 de mayo de 2017

La ronda

Haciendo la ronda
se nos fue la tarde.
El sol ha caído;
la montaña no arde.
Pero la ronda seguirá
aunque en el cielo el sol no está.

Gabriela Mistral

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jueves, 4 de mayo de 2017

La nieve

Lo blanco está sobre lo verde y canta.
Nieve que es fina quiere ser alta.
Enero se alumbra con nieve, si verde, si blanca…
Que alumbra de día y de noche la nieve, la nieve más clara.
¡Nieve ligera, copo blanco, cuánto ardor en masa!
La  nieve, la nieve en las manos y el alma.
Tan puro el ardor en los blanco, tan puro sin llama.
La nieve, la nieve hasta el canto se alza.
Enero se alumbra con  nieve silvestre -¡cuánto dolor!- y canta.
La nieve hasta el canto –la nieve, la nieve- en vuelo arrebata.


Jorge Guillén

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miércoles, 26 de abril de 2017

La niebla

Rodando por el  monte
bajó la niebla al campo.
Se enredó en las aliagas,
se despeinó en los álamos,
se prendió en los espinos,
se recostó en los pastos.
Dejó todo el paisaje
con los ojos vendados.


Alejandro Casona


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jueves, 20 de abril de 2017

Las espigas

La espiga rica en fruto
se inclina a tierra;
la que no tiene grano
se empina tiesa.

Es en su porte
modesto el hombre sabio
y altivo el zote.


E. Hartzembusch

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jueves, 13 de abril de 2017

Romance del prisionero

Por el mes era de mayo
cuando hace la calor,
cuando canta la calandria,
y responde el ruiseñor,
cuando los enamorados
van a servir al amor;
sino yo triste, cuitado,
que vive en esta prisión,
que ni sé cuando es de día
ni cuando las noches son,
sino por una avecilla
que me cantaba el albor.
Matómela un ballestero,

déle dios mal galardón.

Es un romance anónimo perteneciente el Romancero Viejo y transmitido oralmente. Es un romance lírico, en el que un prisionero expresa sus sentimientos.
El prisionero narra en primera persona que él se encuentra encarcelado y, siendo el mes de mayo, mes en el que la naturaleza está en todo su esplendor, sólo sabe si es de día o si es de noche por el canto de una avecilla. Termina maldiciendo a un cazador que un día mató este pajarillo.

Admite la interpretación simbólica del amor como prisión, como atadura. En este caso, la tristeza y sufrimiento del protagonista se debería a la imposibilidad de alcanzar un amor prohibido, por razones religiosas o morales.

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