Eres alta y delgada
Eres alta y delgada
como
tu madre,
morena, salada,
como tu madre.
Bendita sea la rama
que al tronco sale,
morena, salada,
que al tronco sale.
Todas las noches estoy
niña, pensando en ti;
yo de amores me muero
desde que te vi,
morena, salada,
desde que te vi.
Eres como la rosa
de Alejandría,
colorada de noche,
blanca de día.
Popular
Amor de los amores
(Fragmento I)
¿Cómo te
llamaré para que entiendas
que me dirijo a
ti, ¡dulce amor mío!
cuando lleguen
al mundo las ofrendas
que desde
oculta soledad te envío?
A ti, sin
nombre para mí en la tierra
¿cómo te
llamaré con aquel nombre
tan claro, que
no pueda ningún hombre
confundirlo,
al cruzar por esta sierra?
¿Cómo sabrás
que enamorada vivo
siempre de ti,
que me lamento sola
del Gévora que
pasa fugitivo
mirando
relucir ola tras ola?
Aquí estoy
aguardando en una peña
a que venga el
que adora el alma mía;
¿por qué no ha
de venir, si es tan risueña
la gruta que
formé por si venía?
¿Qué tristeza ha
de haber donde hay zarzales
todos en flor,
y acacias olorosas,
y cayendo en
el agua blancas rosas
y entre la
espuma lirios virginales?
Y ¿por qué de
mi vista has de esconderte,
por qué no has
de venir si yo te llamo?
¡Porque quiero
mirarte, quiero verte
y tengo que
decirte que te amo!
¿Quién nos ha
de mirar por estas vegas
como vengas al
pie de las encinas,
si no hay más
que palomas campesinas
que están
también con sus amores ciegas?
Pero si
quieres esperar la luna,
escondida
estaré en la zarza-rosa,
y si vienes
con planta cautelosa,
no nos podrá
sentir paloma alguna.
Y no temas si
alguna se despierta,
que si te
logro ver, de gozo muero,
y aunque
después lo cante al mundo entero,
¡qué han de decir los vivos de una muerta?
Carolina
coronado
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Desolación
Del luto de mi noche
mi ángel funesto
tejió un velo pesado,
tupido y denso
más que las sombras
que en los hondos abismos
eternas moran.
Negóme desde entonces
el sol su brillo,
¡ay!, negóme la luna
su fulgor tímido,
y la esperanza
no alumbro más el yermo
de mis entrañas.
Por eso todo, todo..
para mi muerto.
Mudas pasan mis horas
tal como espectros…
Cabe mi oído
sólo se agita el soplo
de los olvidos.
Hiende el rayo al peñasco en el monte,
a la nave en el mar la tormenta,
en el aire, el halcón prende al pájaro.
Yen el mar, en el aire, en
la tierra,
todos prenden y acosan al hombre
de desgracia acusado y pobreza.
Es obligado tema de sensibles cantores
el amor y sus penas, el beso o la mirada
del dulce ser querido, la dicha malograda
o la esperada dicha con sus vagos temores.
Después vienen los pájaros, el mar o el arroyuelo,
la tempestad que brama o la brisa sonora
que hace hablar al follaje
mientras nace la aurora
o alza la mariposa el inconstante vuelo.
Mas, ¿qué nube es aquella que, elevada,
llena de luz, por el oriente asoma,
virgen que viene en su pudor velada,
temprana flor con su primer aroma?
¿Quién la que en tronos de zafir sentada,
blanca, pura y sin hiel, dulce paloma,
desciende hacia la tierra en raudo vuelo,
abandonando por la tierra el cielo?
¡Es ella! ¡Una mujer! Fuente de vida,
diosa inmortal de pensamiento altivo,
del seno de los ángeles venida
para librar mi corazón cautivo:
es fruto de verdad, fuente querida
de quien mi libre inspiración recibo;
es la que, madre de las madres, lleva
¡nombre de bendición!, el nombre de Eva.
Como las auras del abril, liviana;
como la luz del sol, fuerte
y hermosa,
es ella de quien dicen flor temprana.
Fuente sellada, estrella misteriosa:
su rostro del color de la mañana
suelta la blanda cabellera undosa,
la palabra suave, el paso leve
que a su ligero andar las flores mueve.
Mas hay en su mirada una tristeza
de inefable amantísimo delirio,
que aumenta el resplandor de su belleza,
la llama santa de un feliz martirio,
¡Oh pura fuente de inmortal limpieza,
sobre las ondas desmayado lirio!
¡oh cuán amada por tus penas eres,
mujer en quien esperan las mujeres!
En medio del silencio, allá en la noche,
madre de los misterios,
llenaban el espacio ecos suavísimos,
armónico concierto
de entrecortadas frases y caricias,
de suspiros, de quejas y de besos.
¡Ay! Eran él y ella.
Espíritus de fuego,
almas que envueltas en ardiente llama
devoraban placeres y deseos.
-La vida es breve… amémonos. Decían.
-¡Tan veloz corre el tiempo!...
Y en su ansia loca, y en su afán ardiente
más que el viento esta vez corrieron ellos.
Tras de las largas misteriosas noches
un sol primaveral brilló sereno,
y uno al otro en silencio se miraron
con espanto y con miedo…
-Pero si ésta es la vida,
-murmuraron después- ¿a qué ir más lejos?
Y cual duerme un cadáver en su tumba
uno en brazos del otro se durmieron.
Rosalía de Castro
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Un sueño dentro de un sueño
¡Toma este
beso en la frente!
Y al partir ahora
de ti,
déjame así confesar
que no eres tú,
que juzgas
que han sido un
sueño mis días;
mas si ha huido
la esperanza
en una noche,
en un día.
en una visión,
sin ella
¿se habrá ido
por eso menos?
Todo aquello que
vemos o nos parece ver
no es más que un
sueño dentro de otro sueño.
Me hallo en
medio del bramido
de una costa que
las olas
baten y tengo en
mi mano
granos de dorada
arena...
¡pocos!, mas ¡cómo
se escurren
al abismo entre
mis dedos
mientras lloro...
mientras lloro!
¡Oh, Dios! ¿no
uedo aferrarlos
con un apretn más
firme?
¿no puedo salvar
ni uno
de la ola despiadada?
¿Todo aquello
que vemos o nos parece ver
no es más que un sueño dentro de otro sueño.
Edgar Allan
Poe
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Ite, Missa est
Yo adoro a una
sonámbula con alma de Eloísa,
virgen como la
nieve y honda como la mar;
su espíritu es
la hostia de mi amorosa misa,
y alzo al son de
una dulce lira crepuscular.
Ojos de evocadora,
gesto de profetisa,
en ella hay la
sagrada frecuencia del altar;
su risa es la
sonrisa suave de Monna Lisa;
sus labios son
los únicos labios para besar.
Y he de besarla
un día con rojo beso ardiente;
apoyada en mi brazo
como convaleciente,
me mirará asombrado
con íntimo pavor;
la enamorada
esfinge quedara estupefacta;
apagaré la llama
de la vestal intacta
¡y la faunesa antigua me rugirá de amor!
Rubén Darío
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Canción de la muerte
Débil mortal no te asuste
mi oscuridad ni mi nombre;
en mi seno encuentra el hombre
un término a su pesar.
Yo, compasiva, te ofrezco
lejos del mundo un asilo,
donde a mi sombra tranquilo
para siempre duerma en paz.
Isla yo soy del reposo
en medio el mar de la vida,
y el marinero allí olvida
la tormenta que pasó;
allí convidan al sueño
aguas puras sin murmullo,
allí se duerme al arrullo
de una brisa sin rumor.
Soy melancólico sauce
que su ramaje doliente
inclina sobre la frente
que arrugara el padecer,
y duerme al hombre, y sus sienes
con fresco jugo rocía
mientras el ala sombría
bate el olvido sobre él.
Soy la virgen misteriosa
de los últimos amores,
y ofrezco un lecho de flores,
sin espina ni dolor,
y amante doy mi cariño
sin vanidad ni falsía:
no doy placer ni alegría,
mas es eterno mi amor.
En mí la ciencia enmudece,
en mí concluye la duda
y árida, clara, desnuda,
enseño yo la verdad;
y de la vida y la muerte
al sabio muestro el arcano
cuando al fin abre mi mano
la puerta a la eternidad.
Ven y tu ardiente cabeza
entre mis manos reposa;
tu sueño, madre amorosa,
eterno regalaré;
ven y yace para siempre
en blanca cama mullida,
donde el silencio convida
al reposo y al no ser.
Deja que inquieten al hombre
que loco al mundo se lanza,
mentiras de la esperanza
recuerdos del bien que huyó;
mentiras son sus amores,
mentiras son sus victorias,
y son mentiras sus glorias,
y mentira su ilusión.
Cierre mi mano piadosa
tus ojos al blanco sueño,
y empape suave beleño
tus lágrimas de dolor.
Yo calmaré tu quebranto
y tus dolientes gemidos,
apagando los latidos
de tu herido corazón.
José Espronceda
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