El poeta pide a su amor que le escriba

Amor de mis entrañas, viva muerte,

en vano espero tu palabra escrita

y pienso, con la flor que se marchita

que si vivo sin mí quiero perderte.

El aire es inmortal. La piedra inerte

ni conoce la sombra ni la evita.

Corazón interior no necesita

la miel helada que la luna vierte.

Pero yo te sufrí. Rasgué mis venas,

tigre y paloma, sobre tu cintura

en duelo de mordiscos y azucenas.

Llena, pues, de palabras mi locura

o déjame vivir en mi serena

noche del alma para siempre oscura.

F. G. Lorca

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Soneto XXVII

Amor, amor un hábito vestí

el cual de vuestro paño fue cortado;

al vestir ancho fue, mas apretado

y estrecho cuando estuvo sobre mí.

Después acá de lo que consentí

tal arrepentimiento me ha tomado

que pruebo alguna vez de congojado

a romper esto en que yo me metí.

 Mas ¿quién podrá de este hábito librarse,

teniendo tan contraria su natura,

que con él ha venido a confirmarse?

Si alguna parte queda por ventura

de mi razón por mi no osa mostrarse

que en tal contradicción no está segura.

Lope de Vega

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Sed

Sed de tus ojos en la mar me gana;
hay en ellos también olas de espuma,
rayo de cielo que se anega en bruma
al rompérsele el sueño, de mañana.

Dulce contento de la vida mana
del lago de tus ojos; si me abruma
mi sino de luchas, de ellos rezuma
lumbre que al cielo con la tierra hermana.

Voy al destierro del desierto oscuro,
lejos de tu mirada redentora,
que es hogar de mi hogar sereno y puro.

Voy a esperar de mi destino la hora;
voy acaso a morir a pie del muro
que ciñe al campo que mi patria implora

Joaquín Dicenta

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A una novia

Alma blanca, más blanca que el lirio
frente blanca, más blanca que el cirio
que ilumina el altar del Señor:
ya serás por hermosa encendida,
ya será sonrosada y herida
por el rayo de la luz del amor.

Labios rojos de sangre divina,
labios donde la risa argentina
junta el albo marfil al clavel:
ya veréis cómo el beso os provoca,
cuando Cipris envíe a esa boca
sus abejas sedientas de miel.

Manos blancas, cual rosas benditas
que sabéis deshojar margaritas
junto al fresco rosal del Pensil:
¡ya daréis la canción del amado
cuando hiráis el sonoro teclado
del triunfal clavicordio de Abril!

Ojos bellos de ojeras cercados:
¡ya veréis los palacios dorados
de una vaga, ideal Estambul,
cuando lleven las hadas a Oriente
a la Bella del Bosque Durmiente,
en el carro del Príncipe Azul!

¡Blanca flor! De tu cáliz risueño
la libélula errante del Sueño
alza el vuelo veloz, ¡blanca flor!
Primavera su palio levanta,
y hay un coro de alondras que canta
la canción matinal del amor.

Rubén Darío

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Lujuria

Cuando murmuras con nervioso acento

tu cuerpo hermoso que a mi cuerpo toca

y recojo en los besos de tu boca

las abrasadas ondas de tu aliento,

Cuando más que ceñir, romper intenso

una frase de amor que amor provoca

y a mí te estrechas delirante y loca,

todo mi ser estremecido siento.

Ni gloria, ni poder, ni oro, ni fama,

quiero entonces, mujer. Tú eres mi vida,

ésta y la otra, si hay otra; y sólo ansío

gozar tu cuerpo, que a gozar me llama

¡ver tu carne a mi carne confundida

y oír tu beso respondiendo al mío!

Miguel de Unamuno

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La niña de Guatemala

Quiero, a la sombra de un ala,

cantar este cuento en flor:

la niña de Guatemala,

la que se murió de amor.

Eran los lirios los ramos

y las orlas de reseda

y de jazmín: la enterramos

en una caja de seda.

Ella dio al desmemoriado

una almohadilla de olor:

él volvió, volvió casado:

ella se murió de amor.

Iban cargándola en andas

obispos y embajadores

detrás iba el pueblo en tandas,

todo cargado de flores.

Ella, por volverlo a ver,

salió a verlo al mirador;

él volvió con su mujer,

ella se murió de amor.

Como de bronce candente

al beso de despedida

era su frente, ¡la frente

que más he amado en mi vida!

Se entró de tarde en el río,

la sacó muerta el doctor;

dicen que murió de frío,

yo sé que murió de amor.

Allí, en la bóveda helada

la pusieron en dos bancos;

besé su mano afilada,

besé sus zapatos blancos.

Callado, al oscurecer,

me llamó el enterrador:

¡Nunca más he vuelto a ver

a la que murió de amor! 

José Martí

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Juan del Encina

 

 Nacido en la provincia de Salamanca (1468 – 1529), es conocido por su “Cancionero”. 

En él tiene poesías para ser cantadas y muchos villancicos y canciones a la Virgen de gran lirismo.

Se le considera padre del teatro español por ser el primero en escribir obras dramáticas en castellano.

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A quién debo yo llamar

A quién debo yo llamar

vida mía,

sino a ti, Virgen María.

Todos te deben servir,

Virgen y madre de Dios,

que siempre ruegas por nos

y tú nos haces vivir.

Nunca me verán decir

vida mía,

sino a ti, Virgen María.

(…)

Tanta fue tu perfección

y de tanto merecer,

que de ti quiso nacer

quien fue nuestra redención.

No hay otra consolación,

vida mía,

sino a ti, Virgen maría.

Tú sellaste nuestra fe

con el sello de la cruz,

tú pariste nuestra luz,

Dios de ti nacido fue.

Nunca jamás llamaré

vida mía.

sino a ti, Virgen maría. (…)

J. del Encina